toda palavra que seus lábios escondem atrás dos dentes brancos.
Me torne suas horas, seu tempo perdido
(trezentos anos, trezentos dias, trezentos berros a beira mar!)
e em cada dia que se for
irá também a imagem de meu corpo
um pedaço escorrendo pelos dedos amolecidos
pelo suor de suas costas
Então, quando não mais existir
nada que tenha cor
nada que tenha cheiro
Sequer um retrato amarelado de sangue
um sopro, uma voz
verá que o passado é um deserto sem fuga:
um beco umedecido
que nos recria novamente
